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Era mi madre la que ganaba los títulos para mi padre. Ella nos dejó hace una década y mi padre nunca volvió a ser el mismo. Estaba tan triste que mi madre tuvo que ganar la Décima y muchas más para reconfortarle, para que en su ausencia el Real Madrid le diese, aunque fuese momentáneamente, la alegría y la compañía que ella ya no podía ofrecerle.

Cada vez que el Real Madrid ganaba un partido, o un título, yo llamaba a mi padre. Marcaba su número y hablábamos unos minutos. Pocos. Llamadas llenas de orgullo, felices, escuetas, sin mucho que decir, excepto cuatro tópicos de fútbol que nos reconfortaban en la distancia. Su alegría era la mía y la mía era la suya.

Ahora, cuando ya no está, cuando el Real Madrid gana y no tengo a nadie a quien llamar, estoy más huérfano que nunca y el poco tiempo que le dedicaba me martiriza. Se fue sin avisar, hace un par de meses. El teléfono de su casa sigue allí, esperando llamadas que nadie responde.

Hoy le he llamado, he pensado que mi padre descolgaba y le he felicitado por el título. Hablar solo es de locos y de desamparados.

Es el primer título que gana el Real Madrid sin ninguno de los dos a mi lado. Yo pensaba que era mi madre la que ganaba los títulos para mi padre. Ahora sé que son los dos los que los ganan para mí.